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Réseau d'aide aux enfants en difficulté

Chroniques des derniers jours

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Jeudi 20 novembre 2008 4 20 /11 /Nov /2008 18:46

J'ai cinq ans, je hurle et me roule par terre.

J’ai cinq ans, je hurle et me roule par terre.

« Bonjour Marie, tu vas bien ? »

Marie est directrice d’école maternelle. Après les années d’épreuve où elle devait apprendre à apprivoiser le décès brutal de son mari, elle semble renaître et devenir plus jolie chaque jour.

« Joséphine, je suis contente de te voir ! Patricia ne va pas bien du tout. L’Atsem n’en vient pas à bout, figure toi qu’elle a du la plaquer au sol pour la maintenir. Elle avait les larmes aux yeux quand elle m’en parlait. Sa maîtresse ne sait plus que faire. »

Dans la classe, les enfants sont sagement regroupés autour de Corine. D’abord, je ne remarque pas la petite. Assise sur le banc, un peu pâlotte, elle écoute sa maîtresse expliquer le travail du jour. Un bon jour, Patricia est partante pour tout.

« Oh, mais c’est bien ce que tu fais, qu’est-ce que c’est ? »

Patricia se redresse imperceptiblement.

« - Je dessine les guirlandes pour Noël »

Noël, déjà. J’appréhende les semaines à venir et l’excitation croissante des enfants. Les adultes seront les premiers à en souffrir, à s’en plaindre aussi. Savent ils qu’ils participent à celle ci ?

« - Oh, regarde Patricia, il faut faire doucement, de petites boules, comme ça. »

Patricia est sur le fil, partagée entre une tension interne qui la pousse à saboter son travail et le désir de mériter des encouragements qu’il convient de ne pas ménager.

« - Avec un petit pinceau, tu arriveras mieux. »

Patricia s’applique, se déploie peu à peu sous ce regard chaleureux.

Dans la bibliothèque, elle me tend un livre. Assises côte à côte, nous découvrons l’histoire d’un ogre qui a perdu son appétit.

« Tu me lis encore celui là dis ?

Non, cette fois c’est toi qui lit.

Tout de suite, elle accepte, prend un ton docte :

« - Alors, le chat il prena le poisson bleu et il parta dans la maison…. »

Sybille s’est approchée, elle aussi quête un peu d’attention, et puis Cyril, chacun avec leurs livres.

« - Bon, je lis seulement les titres : La petite souris…. Goudron le hérisson…. »

Patricia accepte de bon gré le partage. Et puis, je vais bientôt les quitter.

« - Tu vas dans une autre école ? »

Pas de problème, c’est elle qui me laisse la première pour aller vers un nouveau jeu.

« - Je crois que nous étions dans un bon jour.

- Tu comprends me dit Corine, il faudrait s’occuper d’elle tout le temps, uniquement d’elle et quand cela ne marche pas, elle hurle »

Comment prendre acte de tout ce que nous venons de construire ensemble, l’enfant et moi, sans que l’enseignante ne se sente désavouée pour autant.

C’est vrai, Patricia, cinq ans, est une enfant difficile. « A la maison, elle fait ce qu’elle veut, déclare sa mère, vous comprenez, j’ai pitié des voisins. »

Notre première rencontre fut animée. C’était une après midi. Epuisée, Patricia était dans une excitation constante et ne cessait de provoquer l’enseignante dans une sorte d’escalade où on la sentait de plus en plus mal. Si mal que, sentant Corine à bout de force, j’ai dû intervenir.

J’ai amené l’enfant dans le couloir où elle a commencé à hurler, donnant des coups violents dans la porte. Peu à peu, elle s’est apaisée tandis que, derrière elle, l’entourant de mes bras, je parlais doucement, comme si j’étais pour elle un support auquel elle pouvait s’adosser.

Doucement mais fermement tout ensemble.

« Bien sûr, tu vas rentrer dans la classe mais d’abord tu arrêtes de hurler… »

Peu à peu, les cris destinés à impressionner cessent, faute d’atteindre leur cible.

« Et maintenant, tu crois que tu peux rentrer ? »

Un léger signe de tête. Patricia évolue dans la classe, me jetant de temps à autre un coup d’œil. Elle s’enhardit, vient me montrer son dessin.

« Mais oui, c’est un beau dessin. »

Jade, la rééducatrice, est d’accord pour proposer une intervention. Trois séances d’observation pour commencer. Et puis nous verrons, j’ai le sentiment que Patricia devrait trouver sa place.

« - Elle est adorable, très intelligente « assure Jade après la première rencontre.

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Par josephine
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Jeudi 20 novembre 2008 4 20 /11 /Nov /2008 18:42

Moussa : l'enfant "fou"

Mercredi 12 novembre : Moussa, l’enfant « fou »

Hier au soir, je regardais un documentaire sur Françoise Dolto. Peut être avec sa réputation d’anticonformiste la grand mère de la psychanalyse parviendrait elle à amadouer la rebelle que j’étais devenue.

Tout à coup, ce fut le même embrasement, cette chaleur soudaine, entière, de la reconnaissance. Quelque chose de subit auquel on ne saurait échapper. Elle contait alors sa surprise et son incompréhension lors d’une cure, quand un enfant psychotique changea de voix, interprétant comme en transe ce dialogue :

« Maman , laisse moi garder l’enfant » disait-il, faisant penser à une très jeune mère à propos d’un nouveau né.

« Pute, ce sera ta punition, si tu le gardes, je l’étranglerai de mes propres mains ! » répondait la mère.

Ceci mit fin à la cure car l’enfant, à son insu, semblait répéter une scène entendue au berceau, confirmée ensuite par sa mère adoptive qui avait gardé le secret sur son origine.

Et je me suis souvenue.

Je travaillais à N. Mon premier poste de psychologue « scolaire ».

Face à moi, Moussa, bientôt huit ans, des problèmes plein la tête mais dont la mère avait interrompu le suivi au CMP. Je revois cette femme, une Malienne, grande, maigre et triste qui avait gardé l’habit traditionnel. Je revois surtout ses pieds nus dans des savates noires, au cœur de l’hiver.

Moussa me faisait face, assis à la table où je prenais des notes. Que lui disais je ? Je ne sais plus. Soudain, son visage changea, sa voix aussi. Et il entama un dialogue, passant tour à tour d’une voix aigue, semblable à celle d’un tout petit à une autre, plus grave.

Et lui, que disait il ?

Je ne peux m’en souvenir. Seule l’émotion m’en est restée.

Peut être est ce mieux ainsi, oublier ce qui tout à coup vous dépasse. Oublier que l’on n’a rien compris de ce qui pourtant était en train d’advenir. A mon insu et sans doute aussi à l’insu de l’enfant.

Moussa n’est pas retourné au CMP. Je ne l’ai jamais revu dans mon bureau. Il a fait son chemin, seul, est devenu écolier.

Hier soir, je me suis rappelée autre chose.

Une autre fois, ce même embrasement. Face à un film soviétique, une cellule, un prisonnier politique, jeté avec des droits communs. Des hommes non. Des bêtes. Ordinaires pourtant, l’ordinaire des prisons et ce que l’on y fait subir, la vengeance du condamné exercée sur un autre, comme soi condamné, qu’importe. On le fera souffrir, corps et âme bafoués afin de s’octroyer un peu de puissance.

Il s’agissait cette fois d’un bâton, enfoncé dans l’anus, tandis qu’on maintient la victime.

Et tout à coup Jacques a surgi devant moi, ce qu’il avait tenté de confier au Magnificat où il m’avait donné rendez vous, tandis que nous décortiquions des crevettes au gingembre.

Je comprenais, en retard, mais je comprenais. Chaleur, incendie de la reconnaissance

Trop tard, Jacques n’était plus.